МОЙ ГОРОД.

К тебе бегут со всех Европ, с полмира!

И всё туристов Запада манит,

(Иль с любопытства, или просто с жиру),

Вот спрыгнут сфинксы, грянут о гранит!

О, Питер, Питер! Севера Пальмира!

Всё так же над твоей Невой звенит,

Поэтов новых (ночью чаще) лира,

А в полдень пушка прозой говорит.

Все двадцать лет тобою бредил, что ты!

Совой ходил - не пропустить чего-то.

(Беда большая - белой ночью сон).

Да не допустят Музы, нимфы лиха!

И, слава Богу, было в граде тихо,

Чуть надорвал лишь пасти львам Самсон!

Владимир Кулебякин.